Ilha

Era uma ilha. Exuberante. Daquelas com coqueiros, areia fina e mar cristalino.
E tinha um habitante só. Aqueles, barbudos, usando uma tanga e falando com um coco-amigo-imaginário.
Ele podia ver, de longe, uma outra ilha. Essa não era tão bonita. Tinha pedras, asfalto, metal retorcido. As luzes piscavam, as buzinas urravam, as pessoas gritavam.
Mas na beira do mar poluído daquela ilha cinzenta, uma pessoa olhava de volta. Uma mulher. Ela não conseguia evitar de sorrir. E de hipnotizar o pobre ilhado, do outro pedacinho de terra.
No primeiro dia, ele estranhou. Por que ela sorria tanto? Ele estava realmente engraçado, pensando bem. Aliás, estava num estado deplorável. Então ele fez a barba, resgatou a roupa velha e puída que usava antes de chegar na ilha, lavou o cabelo e limpou os dentes com sal.
Sentou-se, garboso e altivo na beira de sua ilhota e, para seu espanto e tristeza, a moça ainda ria.
Mal conseguiu dormir de pensar naqueles lábios...
No segundo dia, decidiu jogar fora o coco. Despediu-se, com lágrimas nos olhos, de seu único amigo por anos a fio, e o jogou no mar. Ele foi flutuando na água e, como se tivesse vida própria, chegou aos pés da mulher. O homem enrubesceu, surpreso ao ver que ela acenava, grata pelo presente. E chamou:
"Quero te ver de perto!"
O grito dela fez com que corresse para o meio do mato, assustado. Ela arregalou os olhos, confusa com o que havia feito. Fez menção de ir embora, mas ele respondeu, gaguejante:
"E-e-eu também!"
Ela mordeu o lábio inferior e sentou na areia.
"Mas como?"
"...eu vou dar um jeito."
No terceiro dia, ele já tinha tudo pensado. Cortou os coqueiros da ilha, enfileirou e amarrou todos com cipós. Improvisou remos e, com sua jangada providencial, se jogou às águas salgadas. No final do dia, já conseguia ver a beleza divina da sua observadora. Ela também apreciou aquele estranho, antes barbudo e sem jeito, agora encantador.

As luzes se apagavam. As buzinas cessavam. As pessoas cochichavam. E ele sussurrou.

"Posso te conhecer?"